Top 10 hôtels hantés pas chers à La Nouvelle-Orléans, États-Unis

J'ai choisi cet hôtel pour son caractère – on a l'impression de siroter un bourbon dans un verre décadent de la Nouvelle-Orléans : riche, épicé et plein de nuances historiques. Le bâtiment, un ancien entrepôt construit dans les années 1850, est enveloppé de romance industrielle. À l'intérieur : murs en briques, lumière douce, poutres en bois. J'ai adoré qu'il soit facile de perdre la notion du temps ici : quand je suis assis dans le fauteuil près de la fenêtre avec un livre, j'avais l'impression d'être transporté au XIXe siècle, à l'époque des marchands de rivière, des cigares et de l'élégance française.

Mais j'ai ressenti le véritable drame la nuit. Dans cet hôtel, comme on me l'a dit, il y avait autrefois un hôpital, et maintenant son passé s'affirme avec des bruits étranges et une odeur soudaine d'antiseptique, qui ne peut apparemment pas faire partie de l'intérieur. Les clients voient souvent des silhouettes en robes ou entendent des chuchotements qui disparaissent au moment où ils tournent la tête. J'ai moi-même senti quelqu'un me toucher doucement la main dans l'escalier — il n'y avait personne là.

L'hôtel possède sa propre galerie d'art contemporain — un véritable trouville ! Chaque détail ici est bien pensé — des meubles vintage au café français du restaurant Compère Lapin, où le chef s'inspire de la cuisine créole et du soleil des Caraïbes. J'ai commandé des crevettes épicées et j'ai eu l'impression que l'histoire et la modernité dansaient un menuet sur mon assiette. Le personnel — amical, mais avec une respectueuse distance. 

J'ai découvert cet hôtel en me promenant dans les rues calmes du Quartier Français — et je suis tombé amoureux instantanément. Les cottages ici se cachent derrière des portails en fer forgé et des figuiers, et l'entrée de Dauphine Orleans semble inviter à découvrir les coulisses du vieux La Nouvelle-Orléans. Ses bâtiments sont une combinaison d'un ancien bordel, d'une remise à carrosses, et de maisons avec une riche histoire coloniale. J'ai aimé la cour avec la piscine, entourée de palmiers : là, j'ai profité d'un café au lait le matin. 

Mais derrière ces murs se cache plus qu'une simple histoire. L'hôtel, il s'avère, était un refuge pour les femmes qui travaillaient dans un bordel appelé May Baily’s Place. On dit qu'encore aujourd'hui, on peut voir une dame en blanc errer dans les couloirs comme si elle cherchait quelqu'un. Certains l'entendent pleurer la nuit, d'autres sentent le parfum de son odeur. J'ai rêvé d'une femme avec des boucles d'oreilles en or et un regard troublé. Je me suis réveillé dans le froid, même si la climatisation était éteinte. Coïncidence ? Peut-être...

Dans le bar de May Baily, j'ai commandé un verre de vin local - et c'était comme si j'avais touché à une époque révolue. Tout ici est imprégné de l'esprit de la Nouvelle-Orléans - des colonnes et moulures en bois aux lettres anciennes exposées derrière du verre. Le service est attentif, presque familial. Le serveur a raconté comment, pendant la fermeture de l'hôtel, l'alarme incendie s'est déclenchée une fois - même s'il n'y avait ni fumée ni feu. Les habitants disent que ce sont les fantômes qui se manifestent. Eh bien, j'étais curieux de passer la nuit et d'entendre leurs histoires moi-même.

J'ai choisi cet hôtel pour son statut légendaire — c'est l'une des maisons hantées les plus célèbres de toute la Nouvelle-Orléans, et elle possède sa propre aura théâtrale. Le bâtiment a d'abord servi de monastère et d'orphelinat, puis d'académie de ballet et d'opéra. Même en entrant dans son lobby avec de grands lustres et des sols en marbre, j'ai ressenti quelque chose de majestueux et un peu étrange, comme si les murs portaient les échos de ceux qui ont autrefois prié, appris, performé et... disparu ici. 

Il y a beaucoup d'histoires ici. On m'a dit que des religieuses marchent encore dans l'hôtel — dans leurs vêtements stricts, silencieuses, comme des prières. Parfois, une petite fille avec une balle apparaît, qui disparaît simplement au coin du couloir. Dans ma chambre, le lit a craqué comme si quelqu'un s'était assis à côté de moi, même si j'étais seul. J'ai laissé la veilleuse allumée — bien que j'aime généralement dormir dans l'obscurité. Ce n'était pas effrayant, plutôt étrangement beau, comme si quelqu'un d'invisible était présent à proximité. 

Le restaurant de l'hôtel est un hommage à la culture française et créole. Le petit-déjeuner ici est quelque chose : des croissants frais, une omelette aux crevettes, du chicorée fort. L'architecture du bâtiment conserve l'esprit des temps passés : des balcons avec des rampes en fer forgé, de lourds rideaux, des tableaux dans des cadres dorés. Le personnel est amical, mais avec cette même grâce méridionale que l'on trouve dans les vieux romans. 

J'ai trouvé cet hôtel par hasard. Je cherchais un coin paisible au cœur du Quartier Français, et l'Hôtel Provincial s'est révélé être une véritable pépite. Le bâtiment semble modeste de l'extérieur, mais à l'intérieur – romance pastorale : volets blancs neige, balcons en fer forgé, cours avec des palmiers et des fontaines. J'ai particulièrement aimé la façon dont la verdure capture l'espace – comme si vous étiez dans la campagne française, transplanté au cœur même de la Nouvelle-Orléans. Tout ici respire la tranquillité. 

Fantômes ? Oui, et plutôt éloquents. L'hôtel se trouve sur le site d'un ancien hôpital militaire de la guerre civile. Les clients, y compris moi-même, remarquent souvent des silhouettes en uniformes gris, entendent des pas, des gémissements, et parfois même des portes s'ouvrir quand personne n'est là.

La nuit, j'ai entendu un bruit métallique, comme si quelqu'un avait fait tomber un plateau. Le matin, il s'est avéré qu'il y avait une cuillère sur le sol, même si j'avais dîné au restaurant, pas dans ma chambre. Il y avait quelque chose de touchant à cela : comme si l'esprit d'un soldat jetait un coup d'œil un instant, vérifiant si tout était en ordre.

Le service ici est comme une bonne vieille maison : chaleureux, sincère, avec une touche d'hospitalité du Sud. Il y a un restaurant confortable à proximité avec un menu créole, où j'ai essayé du gumbo avec du crabe et du caviar – vraiment plein d'âme. L'architecture de l'hôtel combine le style colonial français et le classique américain : brique, bois, la fraîcheur des sols en pierre. J'ai particulièrement aimé la cour avec la piscine, où les étoiles se reflètent – chaque soirée ici avait un petit quelque chose de magique. 

J'ai choisi l'Hôtel St. Pierre pour son intimité empreinte d'âme. Il se compose de plusieurs vieilles cabanes du XVIIIe siècle, comme si elles étaient faites de souvenirs : murs en briques, volets sculptés, lierre sur les façades. J'ai immédiatement aimé l'atmosphère : informelle, avec une touche de nostalgie. Ce n'est pas seulement un endroit pour séjourner, mais un endroit pour vivre comme un local, avec une tasse de café dans la cour, où les palmiers bruissent et le jazz flotte depuis la fenêtre voisine.

Ce hôtel, comme il s'avère, a également un passé très fantomatique. Dans les temps anciens, il y avait ici un cimetière d'esclaves, et plus tard — des bâtiments résidentiels qui ont porté le drame des générations. Les invités racontent souvent des histoires de pleurs, de silhouettes d'enfants mystérieux dans les fenêtres, et de la façon dont quelqu'un s'assoit sur le lit juste au moment où vous fermez les yeux. Je me suis réveillé autour de trois heures du matin, sentant une vague froide traverser la chambre — et pourtant tout était silencieux, pas de grincements, pas de vent. Juste le sentiment que vous n'êtes pas seul. 

Du point de vue du service — tout est simple, sans prétention, mais accueillant et comme à la maison. Le petit-déjeuner est servi dans la cour : pain frais, beurre, café avec de la chicorée. J'ai particulièrement aimé les petits détails : des poignées de porte antiques, des lanternes en fer forgé, des photographies en noir et blanc de la vieille Nouvelle-Orléans dans les couloirs. Cet hôtel n'est pas une décoration, mais une part de l'histoire réelle. 

J'ai trouvé Le Richelieu en me promenant dans le quartier de la Marigny - il se tient à l'écart des rues animées, dans un coin où la ville ralentit. Le bâtiment est élégant, avec une façade classique et des colonnes, comme s'il était sorti d'une aquarelle du 19ème siècle. J'ai été captivé par l'atmosphère : retenue, presque européenne. L'esprit français ici persiste non pas comme un élément de design, mais comme un souvenir, une vieille mélodie familière de l'enfance. Ce fut le coup de foudre.

Ils parlent de fantômes ici avec respect. Le client le plus célèbre est l'esprit d'un certain soldat, qui est souvent aperçu dans le hall ou sur les escaliers. Dans l'une des chambres, le son de bottes sur le parquet peut être entendu, dans une autre, l'odeur de poudre à canon et de whiskey, comme si quelqu'un venait d'entrer et avait disparu dans le mur. 

On m'a dit qu'une femme de ménage avait autrefois démissionné après avoir vu un homme en uniforme disparaître à travers un miroir. Dans ma chambre, la télévision s'est allumée toute seule la nuit. J'ai décidé de ne pas paniquer et ai simplement souhaité bonne nuit au monsieur spectre. 

Le Richelieu — un hôtel où vous souhaitez rester longtemps. Le restaurant au premier étage ravit avec un menu exquis mais sans prétention — le mélange parfait de la cuisine créole et française. J'ai dîné là-bas à la lumière des bougies, regardant la pluie couler doucement sur le verre. Le personnel est poli et attentif, comme dans les vieux hôtels d'Europe. J'ai apprécié les intérieurs originaux, parfaitement préservés — tout est authentique, ancien, mais pas usé. Cet endroit est comme un bon roman : atmosphérique et plein de mystères. 

J'ai choisi cet hôtel dès que j'ai vu la cour, luxuriante de verdure, avec une fontaine entourée de bancs en fonte. Il est situé juste sur Jackson Square, au cœur du Quartier Français, mais dès que vous entrez— le bruit de la ville s'éloigne, et vous vous trouvez dans une autre époque.

Le bâtiment a été construit sur le site de l'une des plus anciennes écoles de la Nouvelle-Orléans du 18ème siècle, et cet esprit du passé, avec une légère patine de tragédie et de noblesse, peut être ressenti dans chaque chambre. J'ai particulièrement aimé les chambres avec balcons donnant sur la rue, où des bleus doux peuvent être entendus le soir.

J'ai entendu la première histoire de fantôme à la réception — le membre du personnel, hochant la tête vers mon étage, a souri et a dit : « Si vous entendez des rires d'enfants — n'ayez pas peur, ce ne sont que les anciens élèves revenus pour la récréation. » Et en effet, la nuit, je me suis réveillé en ressentant une présence. Quelqu'un a traversé la chambre, très doucement, comme s'il était pieds nus. Puis il y a eu le silence. Le matin, j'ai découvert que la chaise près de la fenêtre était tournée vers le lit. Et je me souviens clairement m'y étant assis et regardant par la fenêtre avant de m'endormir. 

Les histoires racontent que les âmes d'enfants et d'un vieux professeur qui a péri dans un incendie hantent cet endroit, et dans le silence, on peut entendre le bruissement des pages d'un livre invisible. 

Le service à la Place d’Armes est très accueillant : le personnel agit comme si vous étiez leur invité, pas seulement un résident. J'ai apprécié le petit-déjeuner dans le patio, sous les palmiers, avec des petits pains chauds et du jus frais. Les intérieurs ne sont pas voyants, mais nobles : anciennes armoires, peintures dans de lourdes cadres, sols à motifs. Il n’y a ici ni précipitation ni agitation, seulement les ombres du passé, du café à la Nouvelle-Orléans, et un charme français qui imprègne les briques.

Le Pavillon — est comme un château de la Belle Époque, se tenant à la frontière entre luxe et mystique. Je l'ai choisi pour son théâtre : escaliers en marbre, dorures, lustres comme à l'Opéra de Paris. Cet endroit n'hésite pas à être majestueux. À l'intérieur, chaque coin ressemble à une scène de film. J'ai particulièrement aimé la bibliothèque avec ses fauteuils moelleux et ses horloges antiques — l'endroit parfait pour lire Gautier ou Verlaine au doux son de la pluie dehors.

Le Pavillon est connu pour ses habitants du monde des esprits : on dit qu'au moins cinq fantômes résident ici. Le plus célèbre est une fille en longue robe qui s'approche des invités et demande à rentrer chez elle, puis disparaît. Je ne l'ai pas vue, mais dans l'ascenseur, en descendant au premier étage la nuit, j'ai distinctement senti l'odeur du jasmin et, je ne l'imaginais pas, j'ai ressenti le souffle de quelqu'un derrière moi.

Aussi, le matin, il y avait un petit pétale de rose posé sur mon oreiller. D'où il vient reste encore un mystère pour moi.

Du point de vue du service — Le Pavillon est impeccable. Ici, ils servent les célèbres collations nocturnes gratuites : des sandwiches au beurre de cacahuète et du lait chaud, une tradition qui a survécu depuis la Grande Dépression. C’est un geste qui porte chaleur et âme. L'architecture est un mélange de classicisme français et de modernisme américain du début du 20e siècle. Tout dans cet hôtel respire l'histoire, mais pas de manière poussiéreuse — plutôt noble, vivante. 

J'ai choisi Le Pontchartrain pour son charme bohème et ludique. Cet hôtel n'est pas seulement un endroit pour dormir, mais toute une scène de vie, où Tennessee Williams, Truman Capote et même Elvis ont déjà performé. Déjà en entrant dans le hall avec ses murs en velours rouge et en miroir, vous entrez dans un univers cinématographique avec une touche des années 1940. Le vintage se mêle à l'Art déco, les classiques à l'avant-garde, le tout avec un accent français.

Mais derrière le glamour se cache un secret. On dit que l'esprit de Williams lui-même revient ici – et a même été vu au bar du restaurant Hot Tin. Certains invités ont affirmé avoir entendu des chuchotements ou des pas dans le couloir la nuit lorsque toutes les chambres étaient occupées. Une fois, assis au bar avec un verre de Sazerac, j'ai ressenti un léger frisson, comme si quelqu'un était passé à travers moi, laissant derrière lui le parfum du tabac et du parfum.

Le Pontchartrain sait comment surprendre : sur le toit se trouve l'un des meilleurs bars de la ville avec une vue sur le Mississippi. La nourriture au restaurant Jack Rose est comme un festin de saveurs : huîtres, camembert, confiture de figues. Le service est détendu, comme dans un bon bistrot parisien. Cet endroit est un mélange de paranormal et d'artistique, où l'on ressent à la fois de l'inspiration et des frissons. Je reviendrais ici, non seulement pour l'atmosphère mais aussi pour entendre la voix des ombres.

Je l'ai trouvé dans une rue calme du Vieux Carré — modeste à l'extérieur, presque inaperçu, comme un vieux livre dans une boutique d'occasion qui se révèle soudain être une première édition avec une signature du destin. Andrew Jackson Hotel — un bâtiment où chaque brique a respiré plus que ce que vous pouvez vivre.

Construit sur le site d'une pension du 18ème siècle, détruite par un incendie en 1794, il porte à la fois des tragédies et les moments solennels de la formation de la ville. Des balcons confortables avec des gardes-fous en fer forgé, une cour intérieure avec une fontaine, et cette lumière tamisée des lamps au-dessus de l'escalier antique — tout cela m'a instantanément transporté à la Nouvelle-Orléans des lumières de bougie et des manteaux.

Oh, les fantômes ici ressemblent à de vieux connaissances. On dit que cinq garçons qui ont péri dans l'incendie sont restés à l'hôtel pour toujours. Et oui, j'ai vu une petite ombre filer dans le couloir. Mais ce qui m'a vraiment frappé, c'est un autre moment : j'ai laissé un mot pour mon ami sur la table, et le matin, j'ai trouvé un morceau de papier soigneusement plié avec un dessin d'enfant à côté — il y avait une figure qui me ressemblait et la signature bonjour. Le frisson dans mon dos n'était pas de la peur mais d'une étrange connexion chaleureuse avec quelqu'un qui était parti depuis longtemps. 

Certaines entendent des rires, tandis que d'autres ressentent distinctement quelque chose toucher leur épaule dans leur sommeil. 

L'hôtel lui-même est cosy, comme une maison de famille, où les meubles sont choisis avec amour : des commodes antiques, des lits sculptés, des photographies des jours glorieux du quartier. J'ai particulièrement aimé la cour intérieure : luxuriante de verdure, avec le doux murmure de l'eau, comme si elle avait été spécialement créée pour que les esprits se sentent chez eux. Le personnel est délicat, avec une légère touche de charme du sud. Il n'y a pas de prétention, mais il y a du charme et du mystère. Ici, je n'ai pas seulement séjourné—j'ai vécu un petit chapitre d'un roman, où le passé ne lâche pas prise, mais prend doucement votre main.